Andrea Palermo nasce nell’aprile del 1975 a Roma e dove tutt’ora vive e esercita la sua Arte. Fin da bambino è attratto dall’arte pittorica e poetica, ma una infanzia difficile lo porta ad affrontare la vita diversamente da come l’avrebbe voluta vivere, e forse proprio grazie a queste difficoltà ... (continua)
La sua poesia preferita:
Un grammo di piume porpora
Ad un palmo dal mio cuore,
ponesti le tue ali,
per concedermi di volare tra i dedali indecifrabili,
ove sostano le infinite frangibilità
di chi ama.
Un grammo di piume porpora,
aggrappate al ricamo occulto della mia anima,
che si confina tra... leggi...
Nell'albo d'oro:
Scrissi di te
Ed in fine capii
come potesse l'amore
resistere tra le righe
stropicciate d'un foglio,
quando lo raccolsi
tra le mie mani
ed aprii le sue fragili trasparenze,
e fu allora che si concesse
all'inchiostro,
e non vi fu più luce che ci... leggi...
Bugie del giorno
Adesso so perché
l'alba muore,
tra le bugie del giorno
che gli promise
di non lasciarla mai,
e le carezze... leggi...
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La vicenda del romanzo si svolge in un paese della Sardegna all’inizio del XX secolo. Lo sfondo della narrazione è il (leggi...) € 0,99
Andrea Palermo
"... in un groviglio di reti "
Amore
C’era il mare nel suo destino,
perché nel lato opposto di quel viso avrebbe
dimorato il sole,
così amava farsi ritrarre prigioniera in un rituale antico,
che nell’immensità la rifletteva spoglia.
L’irruenza del nostro amore, prepotente,
si aggrappava alla limpida calma in quello specchio d’acqua,
e cancellava la memoria delle nostre orme
facendoci vacillare il cuore,
e le nostre vesti si esiliavano nel volgere del vento.
Dio ti guardava con i suoi occhi,
placare le onde con le mani,
immerse nelle pieghe incompiute di turchese
che oscillavano lente, per non lasciarsi affondare...
e sfiorandoti si tiravano su, ed ancora su...
...come in un groviglio di reti tormentate
che sanno di doversi stringere per non lasciarsi sfuggire,
l’illusione di un dono, che dalle profondità delle nostre paure
ti faceva emergere come riflessi di luna,
e ti avvicinavi lenta, ai nostri piedi oramai scalzi...
E finivamo per invidiare il privilegio della malinconia,
perché poteva restar ancora in attesa della prossima ora,
che maltrattata dal tempo scorre via
in cerca del suo disordine,
per strappare ancora un altro giorno, ...a quel giorno.
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